Мне ветер странствий выбелил виски,
Но не убавил ни любви и ни стремлений,
А милые края по-прежнему близки, -
Вернусь домой и преклоню колени.
И со дворов слетятся снегири,
Глаза мне затуманит поволокой,
Открою дверь, и что ни говори -
Ты нож из рук уронишь ненароком.
Я много лет обкрадывал себя, -
Ты, мама, на меня не обижайся.
И пальцы кофточку затеребят,
Припав к груди беспечного скитальца.
Ждала всю жизнь, не злясь и не кляня, -
Мы, дети завсегда эгоистичны,
Спешили поезда с окошками в огнях,
Но не меня везли к первостоличной.
И не было вечернего звонка,
Я не являлся в гости по субботам,
А слухи иногда издалека
Слезами отзывались и заботой.
И почтальон не заходил в твой дом,
Вернее, это было очень редко,
Откладывая письма на «потом»,
Я мнил себя окрепшей к зимам веткой.
Рукою нежной белый волос тронь, -
Как в детстве, ласку не сочту излишней,
И радостно прижмет твою ладонь
На миг во мне проснувшийся мальчишка.
. . .
Любой из нас и хрупок и раним, -
В окно мужчина смотрит отрешенно,
И птица одиночества над ним
Плывет под такт купейного вагона.
Она к гнездовью выбрала полет -
Скользит седой птенец по лунной глади,
Но нет души, которая поймет,
И нежная рука не тронет пряди.